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第38章 最后一封未寄出的信（第1页）

窗外的梧桐叶被寒风卷得簌簌作响，姜晚缩在医院的走廊长椅上，将脸深深埋进那条褪色的蓝格子围巾里。

围巾是母亲去世前织的，针脚歪斜，毛线粗糙，却裹着一股经年不散的樟脑丸味道。

她攥着诊断书的手在发抖，纸页上“胃癌晚期”

四个字被泪水晕染成一片模糊的墨痕。

姜晚第一次意识到“命运不公”

，是在十二岁的冬天。

那天父亲骑摩托车去镇上买她念叨许久的草莓蛋糕，却再也没能回来。

警察说是一辆货车失控撞上了桥墩，父亲连人带车翻进结了薄冰的河里，尸体三天后才被打捞上来。

母亲抱着父亲僵硬的遗体哭到昏厥，弟弟姜阳死死咬住嘴唇不敢出声，只有姜晚盯着父亲手里攥变形的蛋糕盒——奶油从缝隙里溢出来，混着冰碴，像一团肮脏的雪。

葬礼后，母亲开始咳血。

她瞒着姜晚和姜阳，直到某天昏倒在洗衣服的水池旁。

医生说是肺癌，晚期。

“治不好的，”

母亲摸着姜晚的头笑，眼泪却砸在她手背上，“省下钱，供你和阳阳读书。”

十六岁的姜晚退了学，白天在服装厂踩缝纫机，晚上去烧烤摊串肉串。

她总把烤焦的鸡翅偷偷塞给姜阳，自己啃馒头蘸辣椒酱。

姜阳高考那天，她蹲在考场外的树荫下等，头顶蝉鸣刺耳，汗水浸透了她十块钱买来的廉价衬衫。

姜阳冲出考场时眼睛发亮：“姐！

最后一道大题我全做出来了！”

她笑着揉乱他的头发，转身却抹掉了指尖的血——她的胃已经疼了小半年。

姜阳去北京读大学的那天，姜晚在火车站攥着存折反复数上面的数字：三万七千块。

那是母亲临终前塞给她的，皱巴巴的纸币浸着血和药味。

“别告诉阳阳我的病，”

母亲最后的气息烫在她耳边，“他心思重，知道了书就读不成了……”